Dimanche, il fait nuit, il marche à reculons sur la route fiévreuse. Ces pas brule l'asphalte qui s'éparpille dans l'air, lumière de l'improbable... Il est l'heure du souper mais c'est l'estomac vide qui fait bruit de tonnerre entre chaque éclair bleu d'un phare improbable aux quatre pattes d'acier. Il titube un peu tant le temps se suspend à ces lèvres d'où s'échappe la pollution d'une ville. On sent l'hésitation dans son désir de fuite, il cours au ralentis à contre vent. Tout l'air de ces poumons exploses à ces tympans, mélopée sans suite de son cœur galopant. Il est l'ombre ardente d'un souvenir à venir à coup de minutes qui s'étirent.