Il y a donc Manhattan. Dans le brume de Brest, en se penchant un peu sur le parapet, au loin, la ville est un fantôme qui naquis dans l'humide cocon gris. Il fait beau sur l'île lointaine, il fait bon en souvenir qui perdurent. Ville, tu me manque. De Paris à toi, il n'y a pas un pas. Mais je ne sais plus marcher. Amputer de tes tours, amputer de tes sourire, me reconnaitra tu ? m'acceptera tu malgré ma folie douce qui t'avais amusé, en 2001, avant. Avant. Et puis tu ne répond pas. Tu te tait. Tu gronde sourdement. Manhattan dans la nuit, dans le jour, dans la liesse et dans la peur. Je t'aime. Autant que j'aime Paris. Ville miroir en dissemblance.